C'était par l'effet d'une étrange magie, celle d'une mémoire toujours défaillante, qu'Annabelle se retrouvait chez sa primogène, dans son petit hôtel particulier si charmant.
Elle avait de vagues souvenir d'une nuit agitée, amusante, quelques éclats de voix, des coups de feu, un monstre, la victoire... mais tout ceci dans un embrouillamini chaotique de son, d'images et de sentiments confus et contradictoires. Il n'en restait que le sentiment diffus d'un amusement certain.


Le voyage du retour s'était passé dans une sorte de rêve gris, sans parole, sans souvenir, aux cotés d'une Rozenmilna qui, de toute évidence, entretenait avec son téléphone une sorte de relation malsaine de dépendance permanente. Elle admirait ces doigts agiles capables de taper un long texte sur un clavier de la taille de la cervelle d'Annabelle. C'est à dire relativement circonscrit à une portion minimaliste.


C'était sans affect qu'Annabelle avait perdu le souvenir de ce retour. Seul lui importait désormais ce fauteuil confortable, face à son hôtesse, visiblement fatiguée mais soulagée.
Annabelle ne partageait pas ce sentiment. Rozenmilna avait sans doute comprit bien plus qu'elle les tenants et les aboutissants des événements de cette nuit, information qui avaient pesé lourd sur ses craintes. Elle, n'avait fait que suivre, obéir, et au final, passé un bon moment.
Le monde avait-il frisé une fin prématurée et fort malvenue ? Elle ne le saura jamais et, de toutes façons, elle s'en moquait. Elle savait, craignait, que dès demain, elle ne se souvienne plus de ce qui s'était passé, à part quelques images éparses et incompréhensibles sans contexte.


Une fois assise, elle retira son bonnet, révélant le chaos incroyable de ses beaux cheveux roux ramené en chignon, si on avait bon fond lors de son commentaire, ou en masse indistinct si l'on voulait être plus descriptif.


Elle sourit gentiment, avec une grande empathie à son hôtesse lorsque celle ci s'inquiéta des retombées d'une soirée si agitée.
La première réponse fut si mal formulée, si confuse, qu'il serait inutile de la retranscrire. Annabelle avait voulu répondre trop vite et la masse de sujets et d'adverbes qui s'était empilés ressemblait à un discours de Lovecraft lors du congrès annuel des bègues timides de 1928 à Providence... en moins clair.
Elle se reprit, réfléchit un instant, dans le silence pesant et gêné suite à une phrase dépourvu de sens, puis recommença. Elle parlait lentement, choisissant bien ses mots.


- Je … je n'imaginais rien, en vérité. Mais je suis ravie de cette amusante soirée. Je dois avouer que … (là elle laissa un grand blanc) que je n'ai pas vraiment compris ce qui s'était passé. Je me souviens juste de ce gros animal qui nous a chargé. Était-ce un loup garou ? Je n'en avais jamais vu avant... c'est très laid. En tous cas, je vous remercie de m'avoir permis de vous accompagner.

Un mouvement de la tête, penchée sur l'épaule, comme trop lourde pour la frêle Annabelle, témoignait d'une perplexité sans mesure. Son regard livide fixait Rozenmilna avec la froideur de la tombe. Pas par méchanceté, mais la pâleur extrême de ses yeux semblait retirer toute humanité de la jeune femme.
C'était un personnage assez inquiétant, surtout dans ces moments où son égarement pouvait ressembler à une mort vivante calme et sereine juste au moment où elle allait se mettre à manger une partie charnue quelconque mais humaine.
Lorsque Annabelle ne comprenait pas, elle souriait, et ce sourire tendre et timide posa un voile gracieux sur cet aspect inquiétant. Il recelait en lui une vraie et intense gentillesse, comme le souvenir lointain d'un ange que les tissu de Rozenmilna aurait conservé le souvenir par delà les années et les épreuves, quelque chose de familier et d'apaisant.


Annabelle, comme à son habitude ne répondit pas tout de suite. Certes la poignée de seconde qu'il lui fallait pour construire une phrase n'était pas si lourde, mais dans le cadre d'une conversation, c'est toujours un peu déstabilisant.

• Je … je ne sais pas vraiment... Là d'où je viens, les gens sont toujours très gentils et très patients avec moi. Je devine que je suis … différente d'eux... ils sont plus vifs, plus rapide, ils comprennent tout, tout de suite...
  

Annabelle laissa encore un blanc.

• Mon père me dit que je suis différente, mais que ce n'est pas important... Il me rassure, il me réconforte, mais moi, je crois tout simplement que je suis bête... Ça me gêne un peu... j'ai peur que les gens se moquent de lui à cause de moi...
  

Annabelle laissa transparaitre ce qui pourrait être un brin de tristesse, mais son sourire lui revint immédiatement, et se redressant pour faire face à son hôtesse, elle tenta de la rassurer.

• Vous êtes très gentille et très patiente avec moi, je vous remercie beaucoup. J'ai l'impression d'être avec la famille. Avec vous, je n'ai pas peur. Mais peut être est-ce le cas ? Vous êtes parente avec Nieves ?
  

Comme souvent, il fallait attendre un peu pour une réponse. C'était un peu comme si on contactait quelqu'un sur la lune. Il y a toujours un petit décalage entre la question et la réponse. Et finalement, c'était sans doute cela. Annabelle était en permanence dans la lune.

• Moi, je vous trouve importante, prestigieuse et plein d'autres choses. Je vous ai vu ce soir... bien que je ne m'en souvienne pas très bien. Tout le monde vous écoutait et suivait vos ordres. Je suivrais toujours vos ordres. Parce que j'ai confiance.
  

Annabelle s'arrêta un instant, pour se repasser en mémoire ce qu'elle avait dit. Misère elle ne s'en souvenait déjà plus... Il aurait été plus prudent de reformuler sa phrase, mais elle ne voulait pas importuner son hôtesse si d'aventure elle venait à répéter la même phrase.
Elle savait qu'elle pouvait mettre mal à l'aise les gens. C'était quelque chose d'affreux d'être bête et de s'en rendre compte.


Puis, elle se souvint d'une phrase qui l'avait marquée.

• Vous vous souvenez du temps où vous n'étiez pas immortelle? C'était comment ?
  

Paniquée devant tant d'indiscrétion, elle précisa immédiatement.

• Je veux dire... je … pardon... euh... c'est comment d'être... en vie ?
  

Les étoiles dans les yeux, le verbe manquant, Annabelle regardait de ses yeux pâles Rozenmilna déclamer du Shakespeare.
Il est parfois de ces moments dans la vie où l'on attend de vous une réaction intelligente, approprié, ou plus modestement pas trop stupide. Hélas, ce fut un moment loupé pour Annabelle,car, alors que Rozenmilna ouvrait son cœur, livrant une partie d'elle même à une presque inconnue, elle ne reçu pas forcement la compassion qu'elle était en droit d'espérer, mais bien de vigoureux applaudissements de la part de sa jeune compagne, des applaudissements sincères et intenses.


Puis, lui offrant le plus ravissant des sourire, elle osa un aveu désarmant de sincérité :

• Je n'ai rien compris...
  

Mais ce n'était pas tout à fait vrai... Annabelle devinait, comprenait une blessure derrière ce masque théâtral. Et il est des blessures qu'il ne faut pas ouvrir trop vivement. Rozenmilna lui en parlerait peut être, et elle sera là pour l'écouter.

Pas tout à fait vrai, mais un peu quand même. Être vivant, c'est peut être comme une pièce de Shakespeare... sa préférée c'est « beaucoup de bruit pour rien ». Du coup, la vie, ça avait l'air plutôt chouette.

Annabelle passa son doigt sur sa paupière, puis regarda de près si une tache s'était formée. Il n'y avait rien.
La tache obscure devrait être celle qui fut toujours là, depuis son tout premier souvenir.


La jeune femme ne pu réprimer un frisson. Etait-ce de la peur ? Difficile à dire. Mais dans le cœur simple, mais sincère d'Annabelle se dessinait le moment qu'elle craignait et qu'elle savait inéluctable.
Son apparence était inhabituelle. Elle voyait bien que ses servantes, ses parents, n'étaient pas exactement comme elle et même les mortels, pourtant si curieux, étaient bien étranger à ses particularité qui faisait d'elle un gentil monstre de foire.

• Je …
  

La phrase à peine commencé qu'elle mourut immédiatement. Comment lui dire ? La vérité ? Quelle vérité d'ailleurs ? Comment expliquer cet étrange phénomène sans que Rozenmilna ne la jette hors de son appartement en la traitant de baaliste maléfique et moche de surcroit.
Nievès avait bien fait la leçon, d'en dire le moins sur elle, de ne pas parler de l'encre qui l'animait... mais Rozenmilna était la primogène de Paris. C'était une personne gentille et attentionnée. Lui cacher, lui mentir serait bien mal la récompenser de ses bienfaits.
Parler était dangereux, se taire un manque de respect.
Il fallu choisir, et vite... le respect l'emporta.


…


Enfin quand on dit il fallu choisir vite, c'était du point de vu d'Annabelle, car pour Rozenmilna, c'était un brin long quand même. Trente secondes, ça parait peu dit comme cela, mais ç vivre dans le silence en attendant une réponse à sa question, ça peut sembler interminable.


Le visage doux et décidé d'Annabelle quitta les chaussures pour se porter à l'encontre des yeux de son hôtesse.

• C'est … très … intime … mais j'ai confiance, assez, en vous, pour ne pas craindre que … vous soyez prise... par l'effroi et … le dégout...
  

les mots étaient hésitants, et sortaient difficilement. Mais au moins la phrase avait une certaine cohérence.

• Mon père m'a dit, qu'avant... avant que je sois moi, avant que je sois sa fille, j'ai beaucoup pleuré et que mes larmes ont taché mes yeux. Mes larmes, comme mon sang, ou tout le reste, est ...
  

Annabelle s'arrêta car elle ne savait pas comment décrire cet étrange phénomène. Elle resta prostrée un instant, infiniment triste de ne pas parvenir à répondre à son hotesse. Puis, elle fini par conclure, comme un aveu d'échec.

• je ne sais pas mademoiselle... je suis désolée.
  

Elle baissa le nez honteuse d'être si décevante, inquiète de la réaction de sa nouvelle amie.


Les chaussures, le sol, le tapis, le pieds de la table, un fil dépasse, le sol, le reflet de l'eau qui cache mal la chevelure noire qui flotte en dessous, le sol, le meuble, la chaussure de Rozenmilna, la jambe, le bas... la table le sol, ses propres chaussures, le manteau et une petite goutte d'huile noire coulant sur sa joue qui finissait en tachant son vêtement de la trace d'une fleur sombre.


Annabelle essuya cette larme, presque heureuse que sa détresse se soit manifestée ainsi et non pas en vomissant. Ce que l'explication y perd, la dignité y gagne un peu.

La remarque, tendre, de Rozenmilna éclaira le visage d'Annabelle d'un sourire.
Un panda !? C'était tout à fait cela, pensait-elle, un animal paisible, voir mou et pataud, mignon, mais qui, si on se rapprochait trop, pouvait vous arracher un bras, par pur esprit ludique.



Toujours attentionnée, Rozenmilna proposa de … de Annabelle ne savait pas trop quoi. Elle tenait dans sa main une sorte de petite lingette.
Mais il était peu probable que son hôtesse ne cherche à la poignarder avec, donc, c'est tout naturellement qu'elle répondit :

• faites donc, madame, je vous permet.
  

La tache était peu à même de vouloir partir. Il fallu frotter un peu. Mais se faisant, s'attardant sur le pan de manteau souillé, Rozenmilna ne put s'empêcher de remarquer que cette tache avait tout un tas de petites sœurs, plus ou moins grandes que le sombre du bleu marin du manteau dissimulait à l'observateur inattentif. Certaines étaient même plus grande qu'une simple larme.


La lingette extrayait toutefois ce liquide noir et huileux, à la légère odeur sucrée, mais si ténue qu'il n'était peut être que le fruit d'une imagination trop fertile... de toute façon le désinfectant devait tout recouvrir.


Annabelle se laissa faire, sans réagir, pas même émotionnellement. Elle écouta les paroles de son primogène et essaya d'en comprendre le sens. C'est vrai que l'attitude de ce Dimitri l'avait heurté, mais sans trop savoir pourquoi. Elle rassembla ses souvenirs, ses bribes, et organisa une réponse.

• Je … je comprends que ma réaction était déplacée. Je ne connais pas vos amis et vos habitudes et il était très prétentieux de ma part d'essayer de réagir à votre place. Veuillez m'en excuser. J'ai agis...
  

Là Annabelle s'arrêta. Elle était au maximum de ce qu'elle pouvait jeter comme phrase en un seul bloc. Elle restait toutefois très fier d'elle.
Encore une rapide réflexion, et elle continua.

• Mon père m'a apprit à … à ne pas me laisser toucher par un homme. Il m'a dit que très souvent c'était un manque de politesse. Je ne sais pas trop... pourquoi, mais je lui fais confiance... Comme vous faites confiance à monsieur Dimitri.
  

Elle regardait Rozenmilna cherchant à savoir si elle avait été compréhensible.
Puis elle sourit d'elle même.

• Juste, rappelez moi à l'occasion qui est monsieur Dimitri. Je veillerais à l'intégrité de ses deux bras. Promis.
  

Annabelle baissa un peu le nez, mais pas assez pour masquer son grand sourire. Elle se pencha assez pour pouvoir poser sa main sur celle de Rozenmilna.
Elle ne dit rien.
Sa tendresse parlait pour elle. En plus, elle savait qu'elle ne parlait pas très bien, trop lentement. Elle prépara toutefois sa longue tirade dans sa tête.

• Je vous suis... très reconnaissante de votre bienveillance. Je suis consciente que je suis une charge alors même que vous avez de grandes responsabilités. Je suis d'autant plus contente de vous avoir rencontrée. Je vous fais la promesse de ne pas vous oublier.
  

Annabelle reprit sa place, profondément enfoncée dans son siège. Pour s'occuper les mains, elle sorti l'un de ses pistolet qu'elle s'employa à démontrer machinalement.

• Les derniers mots de l'animal étaient bien étrange... Je suis triste pour lui …
  

Elle sorti vite de ses pensées, joyeuse, témoignant de ce bonheur par son nouveau sourire.

• Heureusement, demain, je ne m'en souviendrais plus.
  

Annabelle restait un moment silencieuse, songeuse, faisant tourner à plein régime le peu de mémoire qui était à sa disposition. Elle papillonna un peu des cils, témoignant une certaine perplexité.
Elle avait déjà une réponse, mais il fallait la formuler pour qu'elle soit, à défaut pertinente, au moins intelligible.
Un long silence s'apesantit donc.
Mais la patience de Rozenmilna finit par être récompensée.

• Ce n'est pas très facile de vous répondre, commença la jeune femme pas très sur d'elle même, susurrant cet aveux d'ignorance.
  
• Les choses répétitives finissent par rester gravées dans ma mémoire... les visages, els noms, mais aussi, ce que je dois dire et ne pas faire... les événements marquant parviennent parfois à rester sous la forme d'une image, ou d'un son, mais le plus souvent d'une impression ou d'un sentiment. Mais pour la plupart des choses, je les oublie.
  

Annabelle baissa le nez, pensive, un peu triste, un peu perdue...

• j'essaie, je vous prie de croire que j'essaie, je me cramponne à un beau souvenir, j'essaie de le retenir comme un trésor précieux, en me le ressassant sans cesse en tête, mais il finit toujours par s'effilocher, pas s'en aller, comme du sable entre mes doigts. Ne reste dès lors plus que l'impression, la joie, la peine, mais pas la raison de ces sentiments.
  

Annabelle se mélangeait les doigts nerveusement, comme pour s'occuper les mains, évoquant une chose pénible à son hôtesse, quelque chose qui la rendait très triste.

• Parfois, quand je me réveille, je ne sais pas où je suis et j'ai beau essayer de me souvenir, je n'y parviens pas... et je panique...
  

Puis, elle chercha quelque chose dans sa large poche de manteau et en sorti un petit calepin recouvert d'un vieux cuir noir aux motifs à losange.

• mais j'ai un carnet pour noter les choses importante avant que le sommeil emporte mes souvenirs.
  

Annabelle ouvrit le carnet et engraina rapidement les feuilles.

• Par exemple, pour aujourd'hui j'ai noté : remercier Rozenmilna pour sa gentillesse. L'ai je fais ?
  

• Oh ! Dans ce cas, e sera très facile, répondit Annabelle sincère.
  
• Je vous ai dis, je me souviens des choses importantes, en tous cas qui comptent pour moi. Mais...
  

A nouveau, Annabelle coupa sa phrase, comme suspendue à quelques événements surprenants. Puis, après un petit moment de silence, reprit sa phrase comme si de rien était.

• Je serais heureuse que vous m'en disiez plus sur vous. Êtes vous immortelle depuis longtemps ? Vous êtes née à Paris ? Avez vous des rêves, des envies, des passions ? Je suis très curieuse de savoir...
  

Et optimiste quant à sa capacité à retenir les confidences de sa primogène.

Annabelle écoutait religieusement la narration de l'histoire de Rozenmilna. A chaque évocation d'un lieu ou d'une date, son imagination s'éveillait en un tumulte de couleurs, de sons et de musiques exotiques, mais très probablement caricaturaux. Annabelle ne connaissait le monde qu'à travers des livres et de la télévision.
Bien que l'histoire fut brève elle admirait sincèrement une vie aussi riche, l'enviait presque. Comme Annabelle n'exprimait que rarement les nuances subtile de ses émotions via son visage pathologiquement absent, elle fit part de son enthousiasme directement à son hôtesse, enthousiasme d'autant plus étrange qu'il ne correspondait en rien ni avec le tond e sa voix, ni avec son regard pâle et froid...

• C'est fantastique... vous avez … du … du voir tant de choses … Paris, Hanoï, les années folles, les années terribles, j'envie vos souvenirs... Racontez moi, s'il vous plait...
  

• M'apprendriez vous à jouer aux échecs, ou au go, ou au mah jong. Je ne risque pas d'être une adversaire digne de vous, mais j'aimerais partager une chose que vous aimez...
  

A nouveau Annabelle cessa de parler, perdue dans ses pensées, cherchant la fin de sa phrase, ou se demandant si les mots qu'elle avait choisit étaient bien ceux qui pouvaient, au mieux, refléter l'idée quelle voulait exprimer.
Puis, un souvenir lui revint, un souvenir étrange mêlant le décors macabre d'un champ de bataille boueux et sale noyée dans un océan de ciel gris où de gigantesques statues de bois d'une hauteur babelienne dominait ce spectacle de leur immensité immobile, des statues de pions de jeu d'échec.
Ce souvenir n'avait aucun sens, en tout cas en apparence, mais un autre lui revint qu'elle exprima avec une joie inapproprié, ou plus exactement un léger haussement du tond e sa voix faible et douce.

• attendez … je … je sais jouer aux échecs. On m'a apprit...
  

Avec les doigts elle déplaçait des pions imaginaires sur un plateau tout aussi irréel, mimant les mouvements des pièces les unes après les autres.
Oui, elle en était sure maintenant, elle y avait énormément joué et les coups, les tactiques et le souvenir d'un vieil homme à barbe blanche revenaient petit à petit.

• Nous parlions de quoi, déjà ?
  

A bien y regarder on pouvait voir un petit éclat dans les yeux clairs et froid d'Annabelle, un éclair de gourmandise, comme un enfant devant une sucrerie ou plutôt un chat devant une petite bête à pourchasser.


Quel sujet choisir ? Son enfance ? Oui, Annabelle aurait adorée être une enfant, ou du moins s'en souvenir, la guerre? Non, trop déprimant? Mais quoi ? Il y a tant de sujet ?
Pauvre rozenmilna obligée d'attendre qu'Annabelle fasse un choix, puis, ce dernier vint d'un coup, de façon si évidente que sa phrase jailli naturellement, d'une voix claire et dynamique, de la voix qu'aurait du avoir Annabelle si elle n'était pas aussi lente.

• Avez vous rencontré Maude Adams lors de sa venue à paris en 1919? et Mucha. Le portrait qu'il a fait d'elle est magnifique !
  

Toute excitée, Annabelle se tortilla sur elle même cherchant dans ses larges poches son porte feuille. Mais plus elle se tortillait, plus la poche tournait sur les cotés.
Finalement, au prix d'un effort constant, elle pu s'emparer du précieux porte document et en extrait une vielle carte rectangulaire, jauni, sans date, où figurait une lithographie de style art nouveau représentant une jeune femme rousse visiblement effrayée au pieds un arbre.
Il ressortait de ce dessein une impression étrange, mêlant tristesse, peur et folie, mais aussi, quelque chose de pur et d'innocent.

• Elle est belle n'est-ce pas ? Vous l'avez connue ? Et vous avez vu le théâtre des nations à cette époque ? Oh j'aurais adoré...
  

Puis Annabelle, ne finissant pas sa phrase retomba dans sa douce torpeur, se clama rapidement.

• j'aimerais bien que vous me racontiez l'après guerre... euh... la première...L'année 1919...